疫情初起时，城市突然失声，街道空了，店铺关了，窗后是无数双惶惑的眼睛，我们像被困在琥珀里的昆虫,动弹不得。

我家楼下那棵老梧桐，却依然按时绿了，春天不识人间疾苦，一只灰雀在枝桠间跳跃，衔着枯草筑巢，邻居在阳台敲盆，为远方的医护呐喊，盆声惊飞了雀儿，我忽然想起凤凰——那传说中的神鸟，五百年自焚为烬，又从火焰中重生，我们此刻，不正经历着一场人间的“浴火”么？

这火，是消毒水的味道，是口罩勒出的深痕，是视频里亲人隔屏的触碰，社区网格员老陈，每天爬楼送菜，防护服里能倒出水，他说不想当凤凰，只想疫情后抱抱刚出生的孙子，医院走廊里，小护士靠着墙睡着了，手里还攥着没吃的面包，她防护服背面画着简笔画：一只鸟,展翅欲飞。

凤凰涅槃，非为成神，只为重生，武汉长江大桥重新车水马龙那天，夕阳把江面染成金黄，解封时刻，无数人走上街头，不相识却相视而笑，早点摊的炊烟再起，菜市场的吆喝重生，这些最平凡的人间烟火,原来就是凤凰重生的羽翼。

我们终究没有变成神鸟，我们还是凡人，会哭会笑，会为一碗热干面落泪，但经历这场烈火，我们懂了——凤凰不在云端，在每一个普通人的坚韧里，当生活重启，校园再闻书声，工厂机器轰鸣，婚礼的彩带飘起,这就是我们沉默而盛大的重生。

浴火重生，不是成为别的什么，而是更懂得为何而活，那只传说中的凤凰，或许从未远离，它就在每双熬过漫夜的眼睛里，在每个重新升起的炊烟里，在人间烟火最寻常、最珍贵的脉搏里,静静展翅。